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Celebrando el
Día de Conmemoración (fiesta
patria en los EE.UU. para recordar y honrar personas muertas
en servicio en las fuerzas armadas de los EE.UU.) reflexionemos sobre el hecho de que los Estados Unidos
está y ha estado en estados de guerra constantes desde su principio. Guerra, la
causa principal del derroche de la Tierra y criando cambio climático,
derrochando vidas (vidas estadounidenses y aun más vidas en los países que
invadimos o en que "intervenimos"), derrochando recursos que ni la
Tierra ni nosotros podemos permitir.
Ahora
los Estados Unidos es gobernado por su Presidente No. 45, un hombre
cruel de disposición autoritaria, un mentiroso descarado sin ningún
respeto por la verdad, no creyente en la ciencia, ignorante del gobierno
e intento en hacer guerra — guerra nuclear que provoca con Irán,
bombardeand Somalia, formentado golpe de estado con la CIA,
y sufrimiento por medio se sanciones en Venezuela.
Habla
de cancelar las electiones y destruir el Servicio de Correos (una de
las instituciones más antiguas desde los principios de la nació,) la
única cosa que asegurara nuestro derecho del voto en estos tiempos de
pandemia, pandemia de gran sufrimiento intensificado por su
incompetencia e ignorancia.
Y la
democracia por la cual hemos luchado desde la incepción de los Estados Unidos
está en riesgo.
Hace ya
tiempo que he compartido mi pensar durante mi visita al Monumento a Vietnam en 2006
como mi modo de celebrar el Día de Conmemoración:
El
primer día en Washington D.C., en el calor de agosto, justo del Museo
del Indio Americano, llevo mi camiseta con la imagen del apache
Jerónimo y sus compañeros armados que lee, “Homeland Security, Luchando
contra el Terrorismo desde 1492.” Camino por la alameda, el Mall,
rodeo el obelisco del monumento a Washington, sigo la alberca, paso el
templo griego de mármol blanco del monumento a Lincoln, al Muro de
Vietnam — peregrinaje al monumento a “mi guerra,” mía no porque luché
en ella, sino porque luché en oposición de ella — corazón, mente y
alma.
Mi
intención, un tipo de penitencia, como decir el rosario, es empezar de
una punta a la otra y leer cada uno y todos los 58, 245 nombres,
imaginándome un rostro, una edad, una historia, una vida. Sé que será
difícil, pero no lo creo imposible (ni siquiera se alude ni a uno de
los cinco millones de nombres de los vietnamitas muertos.) Empiezo con
un nombre, John H. Anderson Jr. (PFC, 19 años de edad, muerto el 25
de mayo 1968, más tarde busco en la lista), luego varios, aumentando
exponentemente. Se me hace más y más difícil enfocarme, las caras, las
figuras de familias, amantes, turistas reflejados moviéndose contra el
espejo del Muro de granito negro es una distracción, su parloteo, a
veces su risa, una intrusión en mis meditaciones. A grado que el Muro
se hace más largo, se eleva más y más alto hacia el centro, los
nombres se amontonan uno sobre el otro, se amontonan alto y apretado, a
veces difíciles de distinguir, no sé si por la cantidad, la altura,
el relumbre del sol o las lágrimas que me llenan los ojos. Los
nombres, las letras se borran, se corren una contra la otra.
Empiezo
a pasar los nombres por en cima, dejar mi atención caer sobre un
nombre u otro, un Smith, un Cohen, un Bankowski, un O’Mally, un Chan,
indudablemente un González aquí y allá — toda cultura Europea y muchas
otras representadas por un nombre. ¿Cómo llegaron a estar allí, que
historia de necesidad, que mito o sueño suyo, o de algún antepasado
reciente o lejano, los trajeron a ser “americano” y morir en una guerra
sin sentido o razón?
Después
de algún tiempo mi lectura se hace superficial, paro de vez en
cuando, me arrodillo a levantar y leer una carta, una nota de
testimonio — de amor, de recuerdo — depositada al pie del Muro por
algún sobreviviente, esposa, novia, madre, padre, hijo, sobrino,
sobrina, amigo, amiga. Una bandera aquí y allá, una flor (la mayoría
artificiales, unas cuantas en botellas de refresco, marchitándose en
el bochorno.)
La
mente se me entume gradualmente, a veces casi halucinante, se desvía —
imagina ver allí el nombre de un cobarde adinerado con conexiones
políticas poderosas que ahora habita una casa blanca no lejos de aquí.
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Dicen
que los muertos viven mientras sean recordados. ¿Cuántos de los
nombres aquí grabados son aun recordados? Algunas personas, poniendo
trozos de papel contra la piedra negra hacen borradores. La mayoría se
apresuran, los muchachos impacientes a llegar al final, los nombres
cincelados allí no lo suficiente interesantes para captarles la
atención. Los nombres.
El
año pasado, Xochipilli, mi grupo de hombres dedicado a la ceremonia,
en colaboración con el ‘Proyecto Rostros de la Guerra’, montó una
ofrenda a las víctimas de la guerra para la Celebración Comunitaria
del Día de Muertos en el Museo de California en
Oakland. La ofrenda se puso contra las paredes cubiertas de las
fotografías y nombres de los soldados estadounidenses muertos en Irak,
los nombres, sin fotografías, de muertos Iraki. Los nombres, aun
frescos, vivientes en la memoria reciente. Otra guerra, tan insensata,
tan irredimible como la de Vietnam. Estoy cansado, la cara húmeda de
sudor y llanto que no me preocupo de limpiar. Me miran los turistas,
respetuosamente guardan la distancia, alejan la mirada. Sienten que
esta, la de Vietnam, es mi guerra; no sé si mi camiseta les sugiera por
que.
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Llego
al otro extremo del Muro, Jessie Charles Alba (Sgt., 20 años de edad,
muerto el 25 de mayo 1968, a mediados de la guerra.)
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Retrazando
mis pasos a lo largo de la alberca, me siento obligado a subir los
escalones del monumento a Lincoln desde los cuales Marian Anderson una
vez cantó, desde los cuales Martin Luther King, Jr. habló de su sueño.
Paro ante la figura colosal de Lincoln entronizado y leo sus palabras
cinceladas en el mármol blanco a su derecha: “. . . un gobierno del
pueblo, para el pueblo, del pueblo . . .” Esperanza pía devotamente
anhelada.
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Washington D.C.; 15 de agosto 2006
------------------------------------------© Rafael Jesús González 2020
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