Luna plena

.

----------Luna azul

-----------------para Chiori


Se le llama azul
a esta luna plena,
azul como una carta
en cuyos dobleces quedó
prensado un pensamiento
que jamás llegó
por causa de señas equivocadas.

La carta se devuelve marcada:
‘ya no vive aquí’
y se guarda sin abrirse
entre las páginas de un diccionario
para encontrarse como una memoria
redonda y clara cuando se busca
la palabra precisa
para la ausencia.
A esta luna plena
se le llama azul.



-------© Rafael Jesús González 2007

(riverbabble, vol. 5 no. 1, verano 2007;
derechos del autor)

luna azul

.



-------------Lua azul

--------------------para Chiori


Se chama azul
a esta lua cheia,
azul como uma carta
em cujos dobras ficou
preso um pensamento
que jamais chegou
por causa de símbolos equivocados.

A carta retorna marcada:
"já não mora aqui"
e guardamos fechada
entre as páginas de um dicionário
para encontrar-se como uma memória
redonda e clara quando se busca
a palavra ideal
para a ausência.
Para esta lua cheia
Chamamos azul.


------© Rafael Jesús González 2007

-------traducción al portugués por

----------© Edylsia Simas 2007

.

Día de la Conmemoración 2007

.April Sims

Celebrando el Día de la Conmemoración en que recordamos a los caídos en el campo de batalla, me indigna que el congreso haya una vez más consentido a las demandas de un Presidente y administración carecientes tanto de inteligencia como ética para financiar una guerra inmoral e insostenible en Irak. Lamentando aquellos que mueren en guerras perpetuas, ambos combatientes y civiles, comparto con ustedes algunos pensamientos de mi cuaderno de notas del verano pasado cuando estuve en Washington D.C. para conducir los ritos de pubertad de un joven amigo y visité el monumento a la guerra en Vietnam. Una vez más nos encontramos como nación en tiempos oscuros y sin honra.

R. J. G.


Reflexiones sobre el Muro

El primer día en Washington D.C., en el calor de agosto, justo del Museo del Indio Americano, llevo mi camiseta con la imagen del apache Jerónimo y sus compañeros armados que lee, “Homeland Security, Luchando contra el Terrorismo desde 1492.” Camino por la alameda, el Mall, rodeo el obelisco del monumento a Washington, sigo la alberca, paso el templo griego de mármol blanco del monumento a Lincoln, al Muro de Vietnam — peregrinaje al monumento a “mi guerra,” mía no porque luché en ella, sino porque luché en oposición de ella — corazón, mente y alma.

Mi intención, un tipo de penitencia, como decir el rosario, es empezar de una punta a la otra y leer cada uno y todos los 58, 245 nombres, imaginándome un rostro, una edad, una historia, una vida. Sé que será difícil, pero no lo creo imposible (ni siquiera se alude ni a uno de los cinco millones de nombres de los vietnamitas muertos.) Empiezo con un nombre, John H. Anderson Jr. (PFC, 19 años de edad, muerto el 25 de mayo 1968, más tarde busco en la lista), luego varios, aumentando exponentemente. Se me hace más y más difícil enfocarme, las caras, las figuras de familias, amantes, turistas reflejados moviéndose contra el espejo del Muro de granito negro es una distracción, su parloteo, a veces su risa, una intrusión en mis meditaciones. A grado que el Muro se hace más largo, se eleva más y más alto hacia el centro, los nombres se amontonan uno sobre el otro, se amontonan alto y apretado, a veces difíciles de distinguir, no sé si por la cantidad, la altura, el relumbre del sol o las lágrimas que me llenan los ojos. Los nombres, las letras se borran, se corren una contra la otra.

Empiezo a pasar los nombres por en cima, dejar mi atención caer sobre un nombre u otro, un Smith, un Cohen, un Bankowski, un O’Mally, un Chan, indudablemente un González aquí y allá — toda cultura Europea y muchas otras representadas por un nombre. ¿Cómo llegaron a estar allí, que historia de necesidad, que mito o sueño suyo, o de algún antepasado reciente o lejano, los trajeron a ser “americano” y morir en una guerra sin sentido o razón?

Después de algún tiempo mi lectura se hace superficial, paro de vez en cuando, me arrodillo a levantar y leer una carta, una nota de testimonio — de amor, de recuerdo — depositada al pie del Muro por algún sobreviviente, esposa, novia, madre, padre, hijo, sobrino, sobrina, amigo. Una bandera aquí y allá, una flor (la mayoría artificiales, unas cuantas en botellas de refresco, marchitándose en el bochorno.)

La mente se me entume gradualmente, a veces casi halucinante, se desvía — imagina ver allí el nombre de un cobarde adinerado con conexiones políticas poderosas que ahora habita una casa blanca no lejos de aquí.

* ------*------ *

Dicen que los muertos viven mientras sean recordados. ¿Cuántos de los nombres aquí grabados son aun recordados? Algunas personas, poniendo trozos de papel contra la piedra negra hacen borradores. La mayoría se apresuran, los muchachos impacientes a llegar al final, los nombres cincelados allí no lo suficiente interesantes para captarles la atención. Los nombres.

El año pasado, Xochipilli, mi grupo de hombres dedicado a la ceremonia, en colaboración con el ‘Proyecto Rostros de la Guerra’, montó una ofrenda a las víctimas de la guerra para la Celebración Comunitaria del Día de Muertos en el Museo de California en Oakland. La ofrenda se puso contra las paredes cubiertas de las fotografías y nombres de los soldados estadounidenses muertos en Irak, los nombres, sin fotografías, de los muertos Iraki. Los nombres, aun frescos, vivientes en la memoria reciente. Otra guerra, tan insensata, tan irredimible como la de Vietnam. Estoy cansado, la cara húmeda de sudor y llanto que no me preocupo de limpiar. Me miran los turistas, respetuosamente guardan la distancia, alejan la mirada. Sienten que esta, la de Vietnam, es mi guerra; no sé si mi camiseta les sugiera por que.

* ------*------ *

Llego al otro extremo del Muro, Jessie Charles Alba (Sgt., 20 años de edad, muerto el 25 de mayo 1968, a mediados de la guerra.)

* ------*------ *

Retrazando mis pasos a lo largo de la alberca, me siento obligado a subir los escalones del monumento a Lincoln desde los cuales Marian Anderson una vez cantó, desde los cuales Martin Luther King, Jr. habló de su sueño. Paro ante la figura colosal de Lincoln entronizado y leo sus palabras cinceladas en el mármol blanco a su derecha: “. . . un gobierno del pueblo, para el pueblo, del pueblo . . .” Esperanza pía devotamente anhelada.

Washington D.C.; 15 de agosto 2006

© Rafael Jesús González 2007

.

luna plena

.
Luna plena sobre La Casa del Aguacate


En la casita del aguacate
la fruta cae en el techo
con un pum al golpear;
parecen mas bien corazones verdes
en los tragaluces que proyectan
sus sombras rotundas
en las paredes de la cocina.

La luna plena los destaca
negros en un fondo de plata,
sus sombras bendiciones
sobre alguien que duerme
tierno como un dios encantado
por la luz de la luna.



------© Rafael Jesús González 2007


.